Só mesmo o velho Hisbelo pra me tirar do sério. Velho? Mas que nada, um garoto, o “garotinho” de 84 anos da rua Dr. Sobral, com direito a manicure & carteirinha de sócio nº 1 da “Esquina do Pecado”. Sagaz, a ele me atrelo – eterno rapaz entre Deus & o Diabo. Velhas histórias do Hisbelo, um saco de muitas surpresas tiradas do bonezinho xadrez. E soltas com o devido jaez que a vista já embaça ao passar o ralo café na madrugada de Minas & fumaça.

Um ser da alvorada em meio à sinfonia de perdas & pardais. O velho és belo irmão da “Ópera”, como dizia ao se paramentar, emperiquitado em sua opa, que é também folia & troça (“mas que bosta!”). Já-que-tão sozinho & tão lilás lá vai o intrépido rapaz juntar-se aos companheiros do Santíssimo. Dona Zeca não há mais: tudo agora é muito fugaz escapando entre fiapos de vida. Esta é sua guerra: buscar o céu na terra, procissão de fantasmas acesos na noite de Santa Rita. Exatamente ali, onde o vi pela última vez, na capela mortuária, amarelo em meio às opas dos irmãos, estendido entre duas velas. Opa! Essa não, Seu Hisbelo!

Houve um momento em que ficamos sós dentro da tarde. O tempo mudara de repente. O vento, essa serpente, deslizava pelos fícus, uivando entre as copas. “Chuvinha fedaputa”, parecia me sussurrar sua opa dentro daquele espaço acanhado. Mas, como sempre, num sorriso largo & safado. Vidinha fedaputa, isso sim, Seu Hisbelo!

A morte do papai matou em mim a alegria de Cataguases. Nada de sorrisos amarelos: eu quero a alegria do Hisbelo. Quero em mim o menino, sua voz de troça que bate outroragora. Muito, muito mais forte que este sino. Por mais que não possa.

Vê-lo sempre assim, ouvindo tangos inacreditáveis entre gardéis, gonzagas & seus gonçalves. Salva, Hisbelo! Salve! Salve-se! Vê-lo no velório é overdose entre velas vivas. Nada de madressilvas. Só sal, sinos, ciprestes. E, juntos, o que resta dos silvas & wernecks.

Só mesmo o Hisbelo pra me fazer cometer mais este Bubbaloo – babalu-balu-ba-ba-lu-u-u, uivando enquanto “fumando espero”. O quê? Uma viagem para as festas da alegria, guiado pra sempre por papai: “segure firme o volante, Ronaldo, engate a prise e olhe. A imbaúba, a quaresmeira, o pasto, a paisagem: morrer, no fundo, é pura sacanagem”.

Bubbaloo 12
Rio, /3ª feira/santa madrugada
Jornal Cataguases/ Abril de 92